La Navidad de Amelie

Lo han vuelto a hacer. Sí. Una Navidad más la televisión (no recuerdo la cadena en concreto) regala una promo de sus programas y películas para estas fechas acompañada por la siempre recurrente La Valse d'Amelie (versión orquesta). No sé si se habrán fijado o, incluso, si la habrán llegado a oir, pero a mí ya me empieza a cansar el asunto. Todos los años es lo mismo.

De hamburguesas y asesinatos

La vida aparece repleta de miles de situaciones absurdas. Lo muestra el relato que sigue. Completa y absolutamente real. Era de noche, cerca de la medianoche. No recuerdo el día exacto de la semana, pero sucedió hace ya algún tiempo. L y yo teníamos hambre; mucha, consecuencia lógica y natural de salir tarde de trabajar. Con el estómago en constante queja, nos encaminamos hacia un McDonalds que hay al lado de casa de L. Lo hicimos andando, lo que luego se convirtió en un tremendo error. Tan afortunados como siempre, el restaurante acababa de cerrar sus puertas. Tras gastar unos instantes en lamentaciones e improperios, decidimos que la única posibilidad de éxito pasaba por adentrarnos en el McAuto a pie, algo ya de por si extraño.

Hipnotizado

La canción que sigue me tiene completamente absorto durante todas las horas del día en las que no estoy durmiendo. Viene conmigo allá donde vaya sin que pueda hacerle el más mínimo requiebro.

De cuando la vida fue amable

Me dio por repasar fotografías y encontré ésta. Recordé aquella tarde, aquella cala próxima a Conil de la Frontera, aquel verano divertido, aquellas pulseras que compramos antes de echar a andar por la cuesta de piedras y arena que llevaba a este rincón, esta foto, aquella otra que hice unos instantes más tarde que a mí me encanto y a L. no, aquel baño de casi una hora que acababa de finalizar instantes antes y que no queríamos que finalizara jamás, aquella conversación eterna sobre el agua, aquella chica sin ropa bajo el sol, aquel mar infinito, aquellos coches apoyados uno tras otro sin sentido alguno sobre un aparcamiento inventado entre piedras y arena.

Eran días amables.

Cuando muere el verano

Me he convertido en un completo embustero cibernético. Lo sé. Aunque quizá lo más grave sea que cada vez me va dando más igual. Funcionó a días de un tiempo a esta parte; unos, poco; la mayoría, nada. De ahí que mis ya infinitos propósitos por dejar instantáneas de mi vida y de mi mente en Imaginia se conviertan apenas en un papel dentro de una botella lanzada al mar. Sin corcho alguno que provoque el vació dentro del cristal, por supuesto. Ando peleado conmigo mismo por diversos tropiezos y supongo que esa relación de amor-odio interior está perjudicando a esta pequeña ventana.

I'll be right back...

De nuevo en la brecha amigos mios. Y con ganas de guerra.

Más sobre la huelga

Recibo un correo que tiene relación al post anterior sobre la huelga de transportistas desde Uruguay en el que se dicen cosas muy interesantes y que ayudan a ampliar la visión sobre este asunto más allá de las fronteras españolas. Lo dejo aquí abajo para que le echen un vistazo:

Cuando gana el miedo

Cuando gana el miedo, todos perdemos en el fondo. España vive en huelga, situación justa donde las haya pero que cada día nos asusta un poco más a todos. En primer lugar porque ya no encontramos a la vuelta de la esquina lo que siempre estaba ahí. En segundo porque nos da por pensar que quizá dentro de una semana sigamos sin noticia alguna de eso que siempre estaba ahí. Y en tercer lugar porque, al menos para mí, el asunto comienza a coger un cierto tono dramático que le hace perder por completo el sentido inicial y real de la protesta.

Genio y figura

De lo mejor que he visto en mucho tiempo... De verdad.

Cinco, una cuenta pendiente

Hace tiempo le prometí a una persona que algún día escribiría por qué el número 5 resulta maravilloso. Allá va:

Fuera de ritmo

Ando completamente fuera de juego esta semana. Vivo en un estado de angustia permanente por culpa de un Real Zaragoza empeñado en matarnos a disgustos esta temporada. Si ahora me pararan y me preguntaran qué ha sucedido esta semana, no sabría contestarles, de verdad. Por suerte ya está cerca el momento en decisivo y podremos saber si gana y se salva, si pierde y se condena o si empata y ya veremos. He gastado toda la semana pensado en posibilidades, opciones y suposiciones que se pueden dar en el Mallorca-Zaragoza y en los otros dos partidos donde también se van a jugar el descenso. Y es algo terrible, no se lo recomiendo. La cosa está clara, si el Zaragoza se va al abismo tengo buena parte de las papeletas del sorteo para recoger las pocas cosas que tengo en la redacción del As y marcharme a casa a esperar que otro empleo se dibuje en el horizonte. Ahora que estaba tan bien...

Relato eterno

La Asociación de la Prensa de Aragón acaba de editar un libro de relatos que lleva por título "Soy Canalla". Una compilación en la que 30 periodistas aragoneses comparten historias en torno a la labor que, al fin y al cabo nos da de comer. Una de esas historias lleva mi firma y en cierta medida me siento medianamente orgulloso de ello. Ya había perdido la esperanza de que este proyecto viera la luz ya que ha pasado casi un año entero desde que se propuso el reto y tras varios mails cruzados en el tiempo con el coordinador de esta iniciativa, llegué a olvidarla por completo.

Aquí un amigo

Acertado autorretrato de Salvador Dalí. 1941

Salvador Dalí, uno de los tipos que más me haya fascinado jamás. Más allá de su faceta canalla y ególatra, me quedo con su increíble dominio de la perspectiva, sus imágenes inverosímiles y su infinita genialidad. Luego su imaginiación y su admiración por cosas tan simples como las hormigas o los huevos en su estado originario.

Arte fresco

Desde que tengo uso de razón siento una extraña fascinación por dos artistas universales. Cada uno a su manera, ambos pintores, contribuyeron al desarrollo de la pintura dejando para la posteridad un legado rico y extenso.

Cosas

Hoy encontré a una anciana muy ilusionada al comprar el disco de Rodolfo Chikilicuatre en El Corte Inglés.

Debería dejar de impresionarme con tanta facilidad...

Pasó (paso)

Anduve zanganeando y perdiéndome en decenas de cosas que me impidieron pensar en dedicar algo de tiempo a este rinconcito. Nada extraño, ya saben. La vida siguió su curso más o menos habitual sin ofrecer ningún sobresalto desde la última vez que dejé algo por aquí. Pasó el frío, llegó un cierto calor para dar paso de nuevo al frío, pasó enchido el Ebro para sembrar a su paso innundación y miedo en el recinto Expo (no sé por qué la gente pasa de nombrar el artículo la y precedentes de cohesión; yo, por si acaso, también quiero dejarlo pasar para no quedarme demasiado atrás en el tiempo) y la Semana Santa, y sus pasos, también se fueron a descansar hasta el año próximo.

Tintineando

Ayer encontré un tipo de esos a los que de pequeño, y ahora, le gustaban y gustan los tebeos de Tintín. Me sorprendí y alegré porque no es nada fácil descubrir algo así hoy en día. Para redondear el instante, ya me quedé sin palabras cuando el tipo en cuestión expuso la teoría que yo he defendido durante muchos años de mi vida:

Debatiendo...

A mí, en el fondo, la política me importa lo mismo que las pepitas de un limón dentro de un vaso con líquido. Los dos conceptos son igual de molestos cuando los tienes que sufrir en tus propias carnes, aunque obviamente el segundo asunto tiene una solución infinitamente más sencilla. No acostumbro a hablar de política. Ni me gusta demasiado, ni sé mucho sobre ella y siempre me suele costar encontrar argumentos lógicos y ciertos que exponer.

Laguna de Rins

Laguna de Rins (Miguel Ángel) fue un conocido y emprendedor personaje público de la noble e inmortal ciudad de Zaragoza en la primera mitad del siglo XX. Ahora apenas pasa por ser una calle de no más de cien metros de extensión. Y creo que exagero. Con ella se puede cruzar desde la Gran Vía hasta la calle Doctor Cerrada en menos de un minuto.

De regreso

Tras unas largas-cortas vacaciones en Nueva York durante la pasada Navidad, regreso a la rutina diaria y a este blog que pienso atender bastante más que el pasado año ya olvidado. No es un propósito para estos nuevos 365 días. Ya les he contado alguna vez que no creo en eso y, por ende, no suelo ponerme trabas en las que tropezar. Raramente cumplo nada, así que resulta más sencillo poner como única meta tratar de ser feliz. Y creo que lo voy consiguiendo.